Reparadora

No es tampoco ésta una historia desprovista de prejuicios… los míos ante todo. Al primer momento de hablar del tratamiento me indicaron una mastectomía con reconstrucción inmediata. Y me derivaron a un cirujano plástico. (por qué será plástico?). Y ahí llegué. Prejuiciosa y asustada. Pensando que podía suprimir esta historia de la reconstrucción. Que no era para mí. Que podía renunciar a eso. Una sala de espera blanca e impecable, unas secretarias que tranquilamente desfilarían en cualquier pasarela, y los pacientes que esperaban antes de mí. Las pacientes, eran todas mujeres ese día, rubias, lindas -para qué querían ser más lindas-, clase media alta o definitivamente alta. Lo único que no desentonaba de mí eran mi cartera y mis botas de cuero genuino… el resto, toda una prejuiciosa diferencia. Qué hago acá? Oscura, opaca, excedida en kilos, incómoda, No podía imaginar que a ese lugar iba a acudir muchísimas veces ese año, y que en ningún lugar podrían haberme tratado mejor, siempre. Siempre reparadores. Yo sólo me detuve ese día a tolerar a la señora rubia, demasiado maquillada y con un haber interesante de intervenciones que, sin dejar de mirarme, parecía estar preguntándose en la lógica de las estéticas: “por dónde irá a empezar esta mujer?”… Lo que ella no podía advertir era que yo ya había empezado a cambiar.